«Только рюмка водки на столе, ветер плачет за окном!» — эту песню Григория Лепса я слышу шесть раз за ночь. Композиция «Угнала тебя, угнала! Ну и что же тут криминального?» давно вызывает рвотные рефлексы.Обычно в наш клуб приходят одни и те же люди, садятся за «свои» столы и поют одни и те же песни. У VIP’ов свой репертуар, который я знаю наизусть. Не только по названиям, но и по номерам.Иногда бывает жалко, что из песни слова не выкинешьЯ проработала здесь больше года. За это время меня посещали следующие мысли: 1. Я сопьюсь. 2. Я ненавижу пьяных. 3. Я не буду здесь больше работать. 4. Я сейчас сломаю микрофон! Сама!Сейчас я поясню, в ходе чего эти мысли меня посещали.Итак. Спиться здесь действительно несложно. Ведь единственный способ понимать посетителей клуба — это быть с ними на одной волне. Но это значит, что надо быть практически невменяемым. Поэтому среднее арифметическое количество выпитого мне обозначить сложно. Каждое утро, приходя домой, я вспоминала нечленораздельное:— Девушка, ааа, эт, как вас, говорите, зовут?— Юля. Я же четыре раза повторила!— Ды эт я помню. А зовут вас всё-таки как? А?Именно поэтому я и ненавижу пьяных. Пьяные бомжеватые мужчины, коверкающие элементарные слова, размахивают перед тобой сторублёвой купюрой и считают, что на эти деньги могут купить весь мир, не говоря уже о песне вне очереди. Они не правы. За тысячу рублей могут. Иногда могут и за пятьсот. Но если он наглец и хам, то, скорее всего, вообще петь не будет. У таких людей порой садятся батарейки в микрофоне или диск начинает заедать...Мысль бросить эту работу промелькнула в моей голове после очередного крайне неприятного случая. Дело в том, что на мне в этом зале лежит ответственность за всё: телевизоры, колонки, микрофоны и вообще всё, что лежит или висит рядом. Однажды на микшерный пульт разлили бокал с пивом и засыпали его осколками этого разбитого бокала. Пульт зашипел, заскрипел и замолчал. Наш технический директор (изрядно пьяный, надо сказать) сказал, что он не зара...